05.12.20 ESCRITORES ANÓNIMOS

Una mujer se quita el maquillaje. Observa el movimiento de París que vibra bajo su ventana. Su amiga invisible ya no está, aunque se recuerdan constantemente (el elemento imaginativo tiene también memoria).

Del otro lado del mundo, un arquero busca su arco dispuesto a atravesar los cielos de Nueva York con un poema, un recuerdo, un souvenir...

C´est vrai... cada uno de ellos lleva tantas historias, tanta nostalgia, tanta felicidad contenida, que no tienen más opción que escribir en pedazos de servilletas, en cuadernos, en un moleskine negro, en un papel robado a la rutina del escritorio.

No buscan poesía con rima y métrica, encuentran la poesía en medio de la prosa diaria, de las experiencias, así, enaltecen los versos hechos párrafos. Odian la simplicidad, pero aprecian un momento silencioso sin adornos.

Recuerdan viajes como en montaña rusa, una botella de vino en plena tarde de lunes, taxis que se mueven por una ciudad desconocida llena de posibilidades, el saludo cambiante de la persona que aman...las huellas del que no está...

Por eso escriben, por eso escribimos y tenemos nuestro espacio aquí.

Somos anónimos no porque nos escondamos, sino porque sabemos que en este segundo digital, no somos protagonistas sino espectadores de lo que escribimos y compartimos.

Esta señorita en París recibe cartas de Cortázar, desde su apartamento en la calle Suipacha, sabe que los conejitos se vomitan por las madrugadas, en forma de poemas o luces de la pequeña ciudad.

Entiendan esto, por favor, como un llamado de atención. Sí, que los pensamientos no se queden perdidos, que se encuentren uno al otro en este espacio, que las palabras se choquen y se intercambien... que el anonimato no nos salve de la crítica. Que cada uno se comprometa a compartirse en frases, en signos de puntuación, en tildes...

No hay perdón para aquellos que no han escrito nada todavía. No se puede ser simplemente anónimo.

~V~